American Psycho. by Ellis Bret Easton

Auteur:Ellis,Bret Easton
Format: azw
Tags: Fiction
Publié: 2022-02-02T00:00:00+00:00

PAUL OWEN

J’ai passé toute la matinée chez moi, à filtrer les appels sans en prendre un seul, fixant d’un regard las le téléphone sans fil tout en avalant tasse sur tasse de thé décaféiné. Après quoi je suis allé au gymnase, où je me suis entraîné deux heures durant ; puis j’ai déjeuné sur place, au bar végétarien, où j’ai mangé à peine la moitié de la salade d’endives-carottes que j’avais commandée. Je suis passé chez Barney, en rêvant du loft abandonné dans lequel j’ai loué un local, du côté de Hell’s Kitchen. Je me suis offert un masque chez l’esthéticienne. J’ai fait un squash avec Brewster Whipple au Yale Club, d’où j’ai réservé une table au nom de Marcus Halberstam pour huit heures au Texarkana, où je dois retrouver Paul Owen pour dîner. J’ai choisi le Texarkana car je sais que beaucoup des gens auxquels j’ai affaire ne dîneront pas là-bas ce soir. En outre, je me sens d’humeur à goûter leur porc à l’étouffée de piments et boire une ou deux bières du Sud. Nous sommes au mois de juin, et je porte un costume de lin à deux boutons, une chemise de coton, une cravate de soie et des chaussures de cuir bicolore, Armani. Devant le Texarkana, un clochard noir, sympathique, s’approche de moi pour m’expliquer qu’il est No Hope, le petit frère de Bob Hope. Il tend un gobelet de café. Comme je trouve cela amusant, je lui donne vingt-cinq cents. J’ai vingt minutes de retard. Par une fenêtre ouverte de la Dixième Rue me parviennent les derniers accords de A Day in the Life, des Beatles.

Le bar du Texarkana est désert et, dans la salle, seules quatre ou cinq tables sont occupées. Owen est installé dans un box du fond, se plaignant âprement auprès du serveur qu’il soumet à la question, exigeant de savoir pourquoi exactement ils n’ont plus ce soir de soupe d’écrevisses. Le serveur, un pédé pas trop vilain, zézaye une excuse, éperdu. Owen n’est pas d’humeur à plaisanter, mais moi non plus. Je m’assois, tandis que le serveur s’excuse derechef, avant de prendre ma commande. « J&B, sec, fais-je en insistant bien. Et aussi une bière du Sud. — Il sourit en écrivant sur son carnet — il bat même des paupières, la salope — et comme je m’apprête à lui dire de ne pas essayer de finasser avec moi, Owen aboie sa commande «Une double Absolut ! » — et le pédé s’éclipse.

— C’est une véritable ruche ici, quelle agitation, hein Halberstam ? fait Owen, désignant la salle aux trois quarts vide. On s’éclate, vraiment, quel pied.

— Écoute, leur soupe à la boue et leur rucola au charbon de bois sont hors de prix.

— Ouais, bon, grommelle-t-il, le regard fixé sur son verre à cocktail. Tu es en retard.

— Hé, je suis un enfant du divorce, moi, ne sois pas si dur », dis-je, pensant : Oh, Halberstam, tu es un véritable enfoiré. «Mmmmmm, fais-je, étudiant le menu, je vois qu’ils n’ont pas inscrit les rognons de porc à la gelée de citron vert.

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